tag:blogger.com,1999:blog-77517054614900038662024-03-04T23:56:24.895-08:00Futuros DifuntosFuturos Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-87472995173778004002012-08-11T12:09:00.000-07:002012-08-11T12:09:30.032-07:00<div style="padding: 0px !important;">
<span style="color: #333333; font-family: Courier New, Courier, monospace;"><span style="font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17px;">La altura del sol es despreciable todavía pero ahí están: filamentos violetas, cedidos por una mariposa que vuela y afirma su soberanía. La voluntad del viento los amontona, los superpone, inventa garabatos, y si la inspiración es profunda, como en la mañana de hoy, resulta un sonido espeso, parecido al gemido que hace la tierra cada vez que es penetrada por una lombriz.</span></span></div>
<div style="padding: 0px !important;">
<span style="color: #333333; font-family: Courier New, Courier, monospace;"><span style="font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17px;">Falta poco para que la mariposa, estremecida por el ruido del tren de la primera hora, se pierda entre flores lavanda. Observen, porque está sonando la bocina, claxon, vibración, estruendo y se termina, mariposa, sol y viento. Ausencia.</span></span></div>
<div style="padding: 0px !important;">
<span style="color: #333333; font-family: Courier New, Courier, monospace;"><span style="font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17px;"><br /></span></span></div>
<div style="padding: 0px !important;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17px;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">... en el último vagón, una mujer lee poemas de primavera. Tiene ganas de escribir sobre el vuelo violeta de algunos insectos pero no puede. Siente que ya está todo escrito.</span><span style="font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"> </span></span></span></div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-36152650891521706432012-02-29T08:22:00.000-08:002012-05-09T20:44:20.854-07:00<div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
<span lang="ES-AR">El polvo abraza los pantalones estampados, sin encaje ni puntilla. El polvo abraza el escobillón de tasa negra y base de plástico. El polvo abraza la manguera de riego y desagote de cuatro kilos por dos centímetros. El polvo abraza el pelo corto de una mujer de cincuenta mientras barre las hojas muertas que se pegan al asfalto. </span><br />
<span lang="ES-AR">El cuerpo se acostumbra a sostener con la mano derecha la parte superior del cepillo. El cuerpo se acostumbra a colocar el palo en un ángulo aproximado de cuarenta y cinco grados respecto al suelo. El cuerpo se acostumbra a los pantalones estampados, al escobillón de tasa negra, a la manguera de riego, a la muerte de las hojas. En cada muerte un bostezo prolongado, un pedazo de algo que se escapa y la esperanza extrema de conseguir relevancia poética en toda repetición. </span></div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-60248270231695660652011-12-28T06:01:00.000-08:002011-12-28T06:49:12.252-08:00<div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">No importa</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">la ropa</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">húmeda</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">si </span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">llueve</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">y no hay</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">secretos.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Está bien</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">pienso.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Que caiga</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">de una vez</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">y para </span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">siempre</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">lo poco</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">que queda.</span></div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-32298689798405831672011-12-22T09:09:00.000-08:002011-12-22T09:09:51.508-08:00XXXIII.<link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cosmecon%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><img src="http://img2.blogblog.com/img/video_object.png" style="background-color: #b2b2b2; " class="BLOGGER-object-element tr_noresize tr_placeholder" id="ieooui" data-original-id="ieooui" /> <style>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Bajo el ombú de <st1:personname productid="la plaza San Mart■n" w:st="on"><st1:personname productid="la plaza San" w:st="on">la plaza San</st1:personname> Martín</st1:personname> nace un túnel de amplias dimensiones. Se necesitan veinticuatro horas de caminata para llegar a <st1:personname productid="la ciudad Villa" w:st="on">la ciudad Villa</st1:personname> de Mayo, réplica subterránea de Luis Guillón. A primera vista, la distribución de los edificios y la dinámica de sus instituciones se muestran fieles: cada domingo la parroquia recibe la ofrenda de los católicos; el árbitro del club vecinal sanciona las jugadas adelantadas; la estación cobra boleto, pago exacto por favor; los pequeños negocios lloran el olvido voluntario de los que sacan fiado. Una sola diferencia existe: los habitantes viven sin vestimenta alguna.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Quien transita el subsuelo cree haber encontrado al ser humano en sí mismo, despojado de mediaciones, lejos de todo perfeccionamiento y reglamentación. Sin embargo, los de abajo tampoco son felices. En Villa de Mayo el cuerpo desnudo no se cuestiona ni se discute si no hay conciencia de lo que significa la vestimenta. Las emociones del alma apenas se exhiben pues continúan cautivas en el disfraz de la propia piel. </div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-73831898887701685652011-11-02T09:38:00.001-07:002011-11-02T09:38:43.021-07:00el arte de vomitar palabras (2)<b>Hombre 1:</b> ¿Cómo anda la cosa?<br />
<br />
<b>Hombre 2:</b> La cosa anda bastante bien. Lo que anda mal es el coso.<br />
<br />
(Fuerte el aplauso)Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-88567804192076547992011-10-06T16:22:00.000-07:002011-10-10T20:07:57.202-07:00XXXI.<span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;">Hay olor a mentira, a puesta en escena, a fábula incompleta y mal contada. Esto no puede ser la vida o, por lo menos, este martes no debería transcurrir así, tan indistinto, tan poca cosa. A lo lejos, una imagen se proyecta en el pizarrón verde. Verde la mirada de alguien que no está; verde el nacimiento de un árbol de limón; </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; line-height: 20px;">verde la yerba que compartimos, y qué pena que solo haya mate entre nosotros; </span><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; line-height: 20px;">verdes las palabras que viven en la punta de la lengua; verde la muerte de una tortuga; verde el deseo que enciende al rojo pasión y entonces otra vez verde, verde la satisfacción; </span><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; line-height: 20px;">verde la tierra ignorada por la cartografía; </span><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; line-height: 20px;">verdes los aplausos que almacena la palma de la mano; verde el alma de aquel que vive en una estrella, y juro que te busco en el cielo bonaerense pero verde la nostalgia; verde la esperanza de que alguien se levante del asiento para abrazarme bien fuerte, hasta saltar en pedazos.</span>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-30032083264216914702011-09-30T09:57:00.000-07:002011-09-30T10:01:21.009-07:00el arte de vomitar palabras (1)Medio día de un sábado aburrido.<br />
<br />
<b>Yo: </b>Hoy me gustaría ser una estrella de rock para estar ocupada en la organización del recital de esta noche. ¿Ustedes qué quieren ser?<br />
<br />
<b>Mamá: </b>Yo quiero ser una atleta.<br />
<br />
<b>Hermana: </b>Yo quiero ser vos, porque no trabajas los sábados a la mañana.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-658474380237072992011-09-27T21:04:00.000-07:002011-09-27T21:08:54.228-07:00XXIX.Pudiste ser un país del primer mundo.<br />
Sin embargo, te negaron el cielo cargado de bombas y promesas.<br />
Te negaron las fronteras y la ubicación exacta de tus puntos cardinales.<br />
Silenciaron el estruendo de cañones y los gritos que anticipan la caída.<br />
<br />
Hoy se escucha un lamento humilde porque volves a sentirte islote.<br />
Siempre al borde de la historia.<br />
De los desterrados siempre mucho más cerca.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-50399673054821347312011-09-07T17:08:00.000-07:002011-09-27T21:08:18.318-07:00XXVIII.odio<br />
la universidad<br />
y la facultad de sociales<br />
<br />
odio<br />
a los estudiantes<br />
a los intelectuales<br />
a los comunicadores<br />
a los periodistas<br />
a las agrupaciones estudiantiles<br />
en particular<br />
<br />
odio<br />
las frases viejas y copiadas<br />
que repiten<br />
repiten<br />
repiten<br />
repiten<br />
repiten<br />
repiten<br />
repiten<br />
<br />
odio<br />
"la disputa de poder"<br />
"el plan de estudio"<br />
"el edificio único"<br />
"la lucha simbólica"<br />
"creemos que es necesario..."<br />
"la izquierda independiente"<br />
"el debate político"<br />
"entendemos que es necesario..."<br />
<br />
odio<br />
el academicismo<br />
y los textos rebuscados<br />
que mi tía no entiende<br />
<br />
¿a quién le importa mi tía?<br />
<br />
nosotros<br />
no somos el pueblo<br />
nosotros<br />
seremos licenciados<br />
y mientras tanto<br />
nos leemos entre nosotros<br />
nos felicitamos entre nosotros<br />
y debatimos a través de la Internet<br />
que paga papá<br />
nosotros somos los mesías de Marx<br />
estudiamos a Gramsci<br />
y no miramos a Tinelli.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-87788520141148058302011-08-18T10:18:00.000-07:002011-08-18T11:15:45.231-07:00XXVII.<div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Cada mañana estornuda tres veces seguidas y deja pasar el rato hasta que los bastones de moco le rozan el labio, entonces corre al baño a sonarse la nariz paspada a causa del papel higiénico berreta. La obra social no ofrece buenos alergistas pero ha gastado demasiados rollos de cocina, y de los buenos, esos que el supermercado nunca pone en oferta porque son los únicos que absorben completamente el aceite de las milanesas. Cocinaría hígado este medio día pero los chicos se resisten a probarlo porque creen que es comida de gato. Tener gatos agravaría su rinitis aguda. <o:p></o:p></span></div><span lang="ES-AR">Hace frío afuera de la cama, los estornudos le echan en cara la falta de estufa en el baño. Al ser un lugar de paso se siente con mayor intensidad la ventisca que genera el que se está yendo, principalmente cuando la familia es numerosa. Mejor se queda levantada, calienta el agua para el mate y prende un cigarrillo; la combinación ayuda a tomar decisiones en tiempos de incertidumbre, sobre todo hoy y cada mañana, y si no es hígado serán unos churrasquitos. </span>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-31586603705678523342011-06-17T08:30:00.000-07:002011-06-17T08:30:57.673-07:00XXVI.Una armadura.<br />
<br />
Una armadura y una circunstancia.<br />
<br />
Una armadura, una circunstancia y una posición.<br />
<br />
Una posición y una sentencia.<br />
<br />
<br />
En otras palabras:<br />
<br />
Mujer rubia,<br />
<br />
encima de clase media.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-73640262359362823482011-04-29T09:59:00.000-07:002011-10-19T10:20:54.409-07:00XXV.<div class="MsoNormal">Algunos días antes<u></u></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Todavía vivo en la penumbra de una cápsula, inmóvil, hasta que el cuerpo adopte la estructura tripartita de cabeza, tórax y abdomen. Mientras espero que las condiciones ambientales se tornen favorables, acumulo proteínas, carbohidratos y unas cuantas expectativas. Esta fase de preparación me encuentra con la imaginación agudizada, pienso en el cortejo con las madreselvas y los jazmines, en el color metalizado de las alas, en alguna innovadora trayectoria de vuelo… </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Algunas horas antes<u></u></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Nada extraordinario ha ocurrido después de salir del capullo. Allá quedaron, pisoteadas, cada una de mis esperanzas, y aunque el esfuerzo es grande, no consigo ir en contra de mi circunstancia biológica. Durante el día repliego las alas, de color pardo y apagado, para dormir en la humedad de los troncos. El polen de las flores tiene sabor a poco, lo único que me complace es la planta de tabaco, o la fruta podrida. Dicen que soy una de las plagas más destructivas, nunca fui bienvenida en los jardines vecinales porque atraigo a la muerte y a las almas oscuras, me acusan de ser un insecto de mal agüero. <br />
Esperé en vano. Solo quiero que el mundo entero esté al tanto que las mariposas nocturnas no mueren de causas naturales.</div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-23989187894506740872011-04-15T06:38:00.000-07:002011-04-15T06:42:28.719-07:00XXIV.<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Rápido muchacho</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">que la arena cae deprisa</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y los dedos se entumecen </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">de tanta voltereta.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Afuera </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">el flagelo de la inseguridad,</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">la creciente inflación</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y el murmullo de la multitud </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">que se convierte en reclamo</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">para que maten a todos los vagabundos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Adentro </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">se reanuda la cuenta</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">otra vez la arena</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">una nueva voltereta</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y la tristeza de ser parte</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">del mismo infierno.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Rápido muchacho</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">que la adrenalina prescribe</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y empiezan los recuerdos</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">a pisarme los talones.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Gira la rueda </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y nada bueno hay adelante </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">si el futuro es la vejez,</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">la memoria erosionada</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">y tengo tanto miedo de olvidarte.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">Por eso escribo.</div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-90117468790206269562011-03-31T15:04:00.000-07:002011-03-31T17:25:04.576-07:00XXIII.Será porque el cielo<br />
ofrece una tormenta intensa<br />
de esas que sumergen veredas<br />
y arruinan, con suerte, varios hipermercados.<br />
<br />
Será porque invento una postal <br />
pasada por agua<br />
en la que flotan zapatos de taco aguja<br />
pañales descartables<br />
y flores de jacarandá.<br />
<br />
Enfrente<br />
unas cuantas vendedoras lloran<br />
por "todo lo que perdimos"<br />
por saberse despedidas<br />
cuando no le alcanzan los ahorros<br />
para cambiar la cortina del baño.<br />
Que se metan las ofertas en el culo.<br />
<br />
Será porque suena un tanguito olvidado<br />
desde el tercer piso del municipio<br />
y es imposible huir de la marcha sincopada,<br />
pasos básicos con sacada y boleo.<br />
<br />
Alguien se quita la ropa mojada<br />
y flota con prudencia<br />
esquivando a las abuelas que arrastra la corriente.<br />
La desnudez pronto se contagia<br />
y en un gesto de desahogo<br />
uno a uno expone su ombligo graso,<br />
los genitales febriles.<br />
¡En tu cara Sr. Gigante!<br />
venimos todos del mismo lugar...<br />
<br />
... hoy no me molesta caminar hasta el trabajo.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-2941973870470864212011-02-02T06:59:00.000-08:002011-02-11T08:07:51.637-08:00XXII.Me aburre saber que mientras fumo un torrente de palabras inundará la mollera mía, que correré a escribirlas, para mitigar la angustia de asumirme olvido y cadáver en las próximas generaciones. Me aburren las cosas que son como no fueron, los momentos libretados a pesar de las pequeñas novedades. En una sociedad organizada para eternizar las represiones, la felicidad es uno de los tantos pactos forzados, como vender tiempo de vida a cambio de un sueldo. Me aburre descubrir esos gestos de aburrimiento cuando te hablo de mi protesta y, para qué negarlo, a esta altura empieza a aburrirme la desesperanza generada por predicciones que se cumplen con puntualidad cristiana. Me aburre la experiencia cuando ahorra interrupciones; me aburre que hoy sea el eco de ayer, de mañana, de todos los días venideros, y así hasta el hartazgo o hasta que se tornen inútiles estos hábitos mentales y ganemos unos nuevos-reciclados. Entonces todo cambia para que nada cambie porque el mundo retoma su marcha, entre ideas clasificadas y tensiones aparentes.<br />
Me aburre lo que escribo, siempre son las mismas ideas torpes las que me acercan al bostezo y a la nausea ontológica.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-67036777233901891992011-01-27T16:57:00.000-08:002011-01-27T16:57:10.161-08:00XXI.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">Sueño a veces con un barrio libre de nombre y habitantes.</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">La vista panorámica de un terreno mendigo se conecta con el primerísimo plano de una sabandija suicida. </span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">Acorraladas por caminos fúnebres, cuatro esquinas resplandecen gracias a la luz de un espejismo: santos correntinos combinan en vasijas de plastina alguno de sus mejores detalles, hasta moldear la figura de un hombre bueno.</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">El hombre sonríe y un estruendo de tambores despeina mis trenzas paisanas; el show cosmopolita se vuelve malambo; las sábanas sustituyen su trama de hilo por caudales de agua clara.</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">El milagro de los santos excede apenas la vida de un relámpago, porque entre lamentos y zapateos, aureolas de ceniza borran definitivamente al hombre desnudo.</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD">Entonces el reloj ladra y una nueva jornada se estrena.</span></div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-10594750065590288402011-01-15T10:06:00.000-08:002011-01-15T10:06:51.138-08:00Estación Saladas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i> Ser feliz es mi color de identidad</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <i>Facundo Cabral</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjItnRqP9U5xPuA-3lB0N7GOZTNOQNxnPj2yXND1jIEoe10_v3jqXRETYxAkVWAlZpWGCOn6XTgNTyfRzCl5qEWeWJNsmp5kixitzLMtheiA0ktM2FuDG5VAIGLmj0kmkEsy3DeQpMYMGkR/s1600/Nadia+355.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjItnRqP9U5xPuA-3lB0N7GOZTNOQNxnPj2yXND1jIEoe10_v3jqXRETYxAkVWAlZpWGCOn6XTgNTyfRzCl5qEWeWJNsmp5kixitzLMtheiA0ktM2FuDG5VAIGLmj0kmkEsy3DeQpMYMGkR/s400/Nadia+355.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Que los mosquitos, las víboras, las arañas... Que no hay baño como la gente, que el calor, que las paredes de barro y el piso de tierra... Así hablan, hermano, desde el estrado del desconocimiento, los que no están dispuestos a la sorpresa. Repiten un mensaje masticado, ahogados por publicidades superlativas y electrodomésticos último modelo, todos los soldaditos ciudadanos que apenas recuerdan dos destellos vintage de su prehistoria.<br />
Aquí hay encuentro, hay comunión con lo de afuera; el monte virgen y yermo vuelve el aire respirable y claras las ideas, aquí es fácil darse cuenta que somos <i>nosotros</i> aquella mitad que le hace falta al medio ambiente. Cómo detallar, hermano, estas impresiones frescas y vitales; basta con decir que todavía no me fui y ya tengo ganas de volver.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-11067376535617417652010-12-20T08:40:00.000-08:002010-12-20T08:40:09.596-08:0018 de diciembre"<span style="font-size: large;">Brindo</span> por las <span style="font-size: x-large;">celebraciones</span>,<br />
por esta y por <span style="font-size: large;">las que</span> vienen, <span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: large;">porque </span><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">se</span> festeja</span></span> como <span style="font-size: large;">no</span> se <span style="font-size: x-large;">vive</span>"Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-21886881506831972692010-12-01T19:22:00.000-08:002010-12-01T19:22:01.786-08:00XVIII.Encontré una mujer que regala plantas y una planta que vive suave sin reclamar agua.<br />
<br />
Encontré el desprecio que asfixia apenas y una embestida caprichosa al mate amargo. <br />
<br />
Encontré compañeros dispuestos a inclinarse y un rejunte de parásitos fanáticos de la joroba ajena.<br />
<br />
Encontré la esperanza de la revuelta y pocos pirados que prueben fortuna.<br />
<br />
Encontré tus ojos cansados. Esta mañana aceptaste sin bronca que el escritorio tiene el tamaño del mundo.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-64747408097533735042010-11-10T13:48:00.000-08:002010-11-10T13:49:22.814-08:00XVII.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRlrRlpTbullI59Wo0I3XSaLd9XxinGrIuRd9VpJY8pDjYj4JCDFzM2ZnRKohbQhhxvTkaHG8lSZuLAiTvQhP_XIYZeO1T1zrH2G_zTjJusdaYQgS0Zl6a0JVV0nmHBdHjriLC7HSVyodn/s1600/Presentaci%25C3%25B3n2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRlrRlpTbullI59Wo0I3XSaLd9XxinGrIuRd9VpJY8pDjYj4JCDFzM2ZnRKohbQhhxvTkaHG8lSZuLAiTvQhP_XIYZeO1T1zrH2G_zTjJusdaYQgS0Zl6a0JVV0nmHBdHjriLC7HSVyodn/s320/Presentaci%25C3%25B3n2.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="ecxMsoNormal">Andaba a paso sereno por la calle Gamarra cuando un soplo infrecuente sacudió mis cejas. En la primera intersección, una minúscula montaña de escombros interrumpía la solemne fisonomía de la vereda; restos de un banco energético, dicen los que saben, pues había almacenado la magia de todos los hombres que no jugaban a la escondida.</div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal">En los años dorados, fue la esquina portavoz de los desposeídos, espacio de rebeldía y romanticismo, manifiesto callejero y poesía barrial, lugar sin concesiones donde bullían los pensamientos del asfalto.</div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal">Frente a tan maravillosa expresión de algarabía, la reacción del intendente no se hizo esperar. Los vecinos aún recuerdan las palabras vociferadas en el acto del 18 de junio:</div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal">“El que aquí se detiene deja de lado sus obligaciones ciudadanas. Luis Guillón solo podrá convertirse en la ciudad cabecera del partido con trabajo, horas extras y cabezas gachas. No permitiré que en esta carrera al progreso ustedes terminen fuera del podio.”</div><div class="ecxMsoNormal"><br />
</div><div class="ecxMsoNormal">Aplausos cerrados de los fanáticos y fin del acto. (Aunque el acto era lo de menos) </div>Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-23260825563681733172010-11-01T17:37:00.000-07:002010-11-01T17:57:59.273-07:00XVI.Corazón, sé que estás incrédulo<br />
me doy cuenta por tu frecuencia impertérrita<br />
las contracciones laxas no mienten<br />
<br />
Es cierto que está nublado<br />
que el amor anda un poco abatido<br />
ayer se repite mañana, es cierto<br />
sopla una ráfaga de mesura<br />
y es difícil admitir que refrescó bastante <br />
<br />
Corazón, sé que estás cansado<br />
que los recuerdos sobran pero no alcanzan<br />
esta tarde anunciaron por la radio<br />
que aumentó la bolsa de insatisfacciones<br />
en el mercado clandestino<br />
<br />
Se aproximan buenos tiempos, creeme<br />
¿podes aguantar con estas precarias bocanadas de esperanza?<br />
no te olvides que hasta el acróbata<br />
se aburre del equilibrioFuturos Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-90825544215567203482010-10-09T21:18:00.000-07:002010-10-09T21:22:25.611-07:00XV. <i>dicen por ahí </i><br />
<i> que a Intensidad se la llevó el tiempo</i><br />
<br />
<br />
<br />
Ella se convirtió<br />
en una más<br />
o una menos,<br />
él siempre fue<br />
más o menos el mismo.<br />
<br />
Su curiosidad la de ella<br />
resistía adelgazada de ilusiones,<br />
su alma la de él <br />
transmutó exprimida de anhelos.<br />
<br />
"Estoy pensando en usted"<br />
dijo un abrazo de ella.<br />
<br />
"Disculpe las molestias"<br />
respondió un bostezo de él. <br />
<br />
La magia desaparece<br />
si no se alimenta<br />
de plumas mensajeras,<br />
videncias, tréboles y reyes.<br />
<br />
<span id="main" style="visibility: visible;"><span id="search" style="visibility: visible;"><i></i></span></span>Él empezó a profesar la ciencia.<br />
<br />
Ella en cambio<br />
murió de hambre.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-37843325013269934382010-09-21T17:15:00.000-07:002010-09-21T17:47:29.203-07:00XIV.Mire a estribor:<br />
una historia paralela<br />
se desarrolla<br />
instantánea<br />
<br />
Usted claro no sabe <br />
este tipo de cosas<br />
no se cuentan en la infancia <br />
y después es tarde<br />
para creer semejante disparate <br />
<br />
Mire a babor:<br />
las artesanías priman<br />
sobre el mundo del supermercado<br />
y agonizan las estanterías <br />
el packaging<br />
los códigos de barras<br />
por supuesto<br />
a nadie le importa<br />
excepto al fantasma de Frederick Taylor<br />
<br />
mueren los contribuyentes<br />
los clientes<br />
los consumidores <br />
el pueblo es sencillamente pueblo<br />
el pueblo es principalmente pueblo<br />
<br />
las parejas intercambian<br />
fluidos de estrellas<br />
cielos azules terciopelo <br />
y hay entregas inmediatas<br />
de soles<br />
néctar<br />
margaritas<br />
<br />
usted por ejemplo <br />
tiene ganas de todo<br />
incluso de enfrentar<br />
el miedo a lo desconocido<br />
<br />
Despabílese <br />
que la calma<br />
se vuelve taquicardiaFuturos Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-16798450607730621732010-09-08T15:22:00.000-07:002010-09-08T15:22:56.473-07:00XIII.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3tbvJwlN1BNXHZe2VYH-PnQj_DeXOLRtT5_XmXPBcNnn_brNq1x-bmxfccNcmuvk-VpkQCwruSBSXp_68mmNSiubtBH-P5m5WaTN91mPrOhc_fkqkL61VYd8kEUC7bqohrLVDFqkU2Hkg/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3tbvJwlN1BNXHZe2VYH-PnQj_DeXOLRtT5_XmXPBcNnn_brNq1x-bmxfccNcmuvk-VpkQCwruSBSXp_68mmNSiubtBH-P5m5WaTN91mPrOhc_fkqkL61VYd8kEUC7bqohrLVDFqkU2Hkg/s320/images.jpg" /></a></div>Esta es la historia de dos hojas de Álamo que brotaron en el mismo segundo y con la asombrosa habilidad para hablar el idioma de los Populus. Desde su florecimiento conquistaron el vicio de criticar a los Geranios, por su categoría de arbustos y su baja autoestima vegetal (prefieren las macetas que el suelo húmedo). Coincidían en que el canto del Pinzón Cebra era ideal para las mañanas de excesivo rocío, y que el maullido de los gatos blancos funcionaba como analgésico para conseguir un sueño profundo. De vez en cuando pedían al viento que fuera más caprichoso y menos intermitente, así eran posibles las caricias y el goce del Álamo entero, porque el éxtasis de las hojas hacia centellear el blanco plateado de todas las demás, envolviendo al jardín en una etérea sinfonía. Otras veces suplicaban el atraso del otoño, porque entonces no quedaría otra opción que enfrentarse con lo que en este texto son meras palabras: envejecimiento, desunión, tristeza, resignación... Prometieron encontrarse cuando alcazaran la condición humana, seguras de merecer la cúspide de la locura y la fiebre.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>No sabían, pobres hojas de Álamo, que el destino siempre es el mismo, que su historia resistirá lo que una estación del año aunque renazcan como humanos o como hormigas obreras.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7751705461490003866.post-1697094015000272812010-09-01T08:20:00.000-07:002010-09-02T06:41:08.065-07:00La explicación del post anterior o la explicación de lo inexplicable<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbQfo9W66vrAhcL_hDcy11MiYmoZksa8KX8cpE7KFacipSzxNpTQuzx3nEGP-D588PAHcFymBn_hI-rAt3DoE7WBai-f7ZpIxOBEsrmqE-E7HVd1F8nupbELlMjkqvd4fyWPBuaMFr1wh_/s1600/sin-palabras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbQfo9W66vrAhcL_hDcy11MiYmoZksa8KX8cpE7KFacipSzxNpTQuzx3nEGP-D588PAHcFymBn_hI-rAt3DoE7WBai-f7ZpIxOBEsrmqE-E7HVd1F8nupbELlMjkqvd4fyWPBuaMFr1wh_/s320/sin-palabras.jpg" width="320" /></a></div>"No subiste nada" me dijo uno por ahí, "empezá a usar la imaginación" le contesté casi indignada.<br />
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La ecuación es simple: si no tuviera nada para decir, no habría hecho el post. Lo lamento por aquellos que esperaban una frase entre paréntesis, pero en este caso las palabras se las dejo a la academia.<br />
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¿Cómo explicar la alegría de vivir en un barrio, sin edificios longos que transformen la noche en un rectángulo y la luna en un mito? ¿Cómo explicar la confusión de no saber si te extraño porque te extraño o porque ya se me hizo costumbre, una linda costumbre, como fumar después de las doce cuando todos duermen? ¿Cómo explicar el fastidio de pensar en títulos o de saber que es domingo, aunque el problema no sea el domingo? ¿Cómo explicar la excitación de elegir un poema que no voy a leer, solo porque busco prolongar la curiosidad y el encanto? ¿Cómo explicar el cansancio de la rutina o el miedo a que el método deje de producir incomodidad y se convierta en directriz irrefutable? ¿Cómo explicar la adrenalina abdominal que producen algunos encuentros, o el terremoto que no contengo cuando me concentro en un ángel bandolero con luz, mandamientos y alas violetas? ¿Cómo explicar el rechazo a las generalizaciones, las preguntas que empiezan con <i>cuanto</i>, las mujeres que dicen <i>es un divino</i>, los que no hacen ruido de beso cuando saludan...?<br />
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A veces no encuentro las palabras justas. O no existen.Futuros Difuntoshttp://www.blogger.com/profile/07170709596206043693noreply@blogger.com5